L'Atlantide

naient, leurs petites ailes traînantes sous le poids de la chaleur du jour, étancher leur soif à la lourde eau verte. Quand une demi-douzaine de minces corps ensanglantés furent alignés à nos pieds, je mis la main sur l'épaule du sous-officier.

--Châtelain!

Il tressaillit.

--Châtelain, je vous ai rudoyé tout à l'heure. Il ne faut pas m'en vouloir. La mauvaise heure avant la sieste. La mauvaise heure de midi.

--Mon lieutenant est le maître,--répondit-il d'un ton qu'il voulait bourru, et qui n'était qu'ému.

--Châtelain, il ne faut pas m'en vouloir... Vous avez quelque chose à me dire. Vous savez de quoi je veux parler.

--Je ne vois pas vraiment. Non, je ne vois pas.

--Châtelain, Châtelain, soyons sérieux. Parlez-moi un peu du capitaine de Saint-Avit.

--Je ne sais rien,--dit-il avec brusquerie.

--Rien? Alors, ces mots d