lourd!
Le fossoyeur dort mieux que les morts qu'il enterre.
Quel silence profond! la route est solitaire;
L'echo lui-meme est sourd.
LE VER.
A moi tes bras d'ivoire, a moi ta gorge blanche,
A moi tes flancs polis avec ta belle hanche
A l'ondoyant contour;
A moi tes petits pieds, ta main douce et ta bouche,
Et ce premier baiser que ta pudeur farouche
Refusait a l'amour.
LA TREPASSEE.
C'en est fait! c'en est fait! Il est la! sa morsure
M'ouvre au flanc une lame et profonde blessure;
Il me ronge le coeur.
Quelle torture! O Dieu, quelle angoisse cruelle!
Mais que faites-vous donc lorsque je vous appelle,
O ma mere, o ma soeur?
LE VER.
Dans leur ame deja ta memoire est fanee,
Et pourtant sur ta fosse, o pauvre abandonnee,
L'oranger est tout frais.
La tenture funebre a peine repliee,
Comme un songe d'hier elles t'ont oubliee,
Oubli
