oi je suis le maître de tout
ce qui n'existe pas.
Je vis en mon dehors.
Le vent tire l'herbe
par la chevelure.
A la poubelle
la pluie est chat.
Je donne au lavage quelques
vers sordides.
Ce temps
est mon non-temps.
LECTURE A L'ESPRIT
Je suis allongé, la main sous la tête ...
Le titre d'un livre
serpente comme un cri
au-dessus.
Du désir d'être
lustré par l'absolu,
je commence à lire
accroché de mots
par les hameçons des yeux:
les lettres bondissent de leur place,
elles me tirent par la main,
apportent l'étranger
sous mes sens,
font tapage et tumulte
et me piaillent aux oreilles
à la vitesse du siècle.
Se heurtant au tympan
certaines boitent encore
déposant leur cendre en couches
sur le cerveau
(moi, je loge dans une seconde
inclinée lég&egr
