L'Atlantide
L'Atlantide
Roman
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naient, leurs petites ailes traînantes sous le poids de la chaleur du jour, étancher leur soif à la lourde eau verte. Quand une demi-douzaine de minces corps ensanglantés furent alignés à nos pieds, je mis la main sur l'épaule du sous-officier.
--Châtelain!
Il tressaillit.
--Châtelain, je vous ai rudoyé tout à l'heure. Il ne faut pas m'en vouloir. La mauvaise heure avant la sieste. La mauvaise heure de midi.
--Mon lieutenant est le maître,--répondit-il d'un ton qu'il voulait bourru, et qui n'était qu'ému.
--Châtelain, il ne faut pas m'en vouloir... Vous avez quelque chose à me dire. Vous savez de quoi je veux parler.
--Je ne vois pas vraiment. Non, je ne vois pas.
--Châtelain, Châtelain, soyons sérieux. Parlez-moi un peu du capitaine de Saint-Avit.
--Je ne sais rien,--dit-il avec brusquerie.
--Rien? Alors, ces mots d
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